Bóveda Gris

Es inevitable,
cada cuarto
antes de la sexta punta
alzar la vista a tus nubes garabateadas
-admirado, aniñado-

Ese viento azur
corroe a mis sentidos
y, el mismo, oxida mi atención
frustra mi apurado andar
y atora mis sinapsis
en un mar gris y etéreo
sobrevolado

Dejadme solo, de pie
esperando el ocaso...